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    “为了所有还在等的人。”

    七

    婚礼结束后，弗里茨一个人往回走。

    月光很亮，把街道照得白晃晃的。他走得很慢，脑子里乱糟糟的。

    他走到施普雷河边，停下来，望着对岸的灯火。

    那些灯火，比六十年前多了不知道多少倍。工厂的烟囱一根接一根，吐着黑烟，把天空染成灰蒙蒙的颜色。河上的船来来往往，船夫的号子声此起彼伏。

    一切都在变。

    但他知道，有些东西没变。

    那些还在等的人，那些还在问问题的人，那些还在传书的人——他们和六十年前一样，和一百年前一样。

    他摸了摸怀里的那块表。它还在走，走得准准的。

    他又摸了摸怀里的那个本子。它已经很旧了，但那些字还在，那些人还在。

    他抬起头，望着远处的教堂尖顶。

    教堂的钟声响起来了。当当当的，一声接一声，穿透夜色，传得很远很远。

    八

    一八六八年春天，一个消息震动了整个欧洲。

    “西班牙女王伊莎贝拉二世被推翻！临时政府成立，寻找新的国王！”

    弗里茨是在出版社听到这个消息的。卡尔冲进来，挥着一张报纸，脸涨得通红。

    “你看到没有？西班牙在找国王！”

    弗里茨接过报纸，扫了一眼。

    “这和我们有什么关系？”

    卡尔看着他，目光里有一种奇怪的光。

    “关系大了。你知道候选名单里有谁吗？”

    弗里茨摇了摇头。

    卡尔压低声音，一个字一个字地说：

    “霍亨索伦家族的利奥波德亲王。普鲁士国王的远亲。”

    弗里茨愣住了。

    霍亨索伦。普鲁士的王室。西班牙的王位。

    他忽然明白了什么。

    “法国……”

    卡尔点了点头。

    “法国绝对不会容忍。东边是普鲁士，西边是西班牙，如果都是霍亨索伦家的人……法国就被夹在中间了。”

    弗里茨沉默着。

    他想起弗里德里希的本子里记的那些事。关于法国，关于战争，关于那些他从未见过、却熟悉得像亲人一样的人——让，那个阿尔萨斯士兵；皮埃尔，那个死在别列津纳河的年轻人。

    也许，又要打仗了。

    九

    那年秋天，弗里茨去了一趟墓园。

    他站在三座墓碑前——弗里德里希的，安娜的，还有一座是空的，但他心里知道那是谁的。路德维希没有墓碑，他的尸体不知道埋在哪里，和那些死在街垒上的人一样，消失在历史里。

    风吹过来，带着田野的气息。

    他从怀里掏出那个本子，翻开某一页。那里记着一八七〇年——那还是空白的，还没有任何字。

    他拿出笔，在那页上写了一行字：

    “一八六八年九月，西班牙王位空缺。普鲁士和法国，也许要打仗了。”

    写完，他把本子合上，放回怀里。

    他蹲下来，用手轻轻拂去弗里德里希墓碑上的落叶。

    “弗里德里希先生，”他轻声说，“也许快了。”

    风吹过来，把他的头发吹乱了。

    远处，教堂的钟声响起来了。当当当的，一声接一声。

    一八六八年的秋天，就这样来了。

    　　


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